domingo, 22 de junio de 2008

La llave de los campos (a Zapata)

Una carta de mimbre acumula desengaños desde que dejaste de soñar, pero tal vez un beso mortal te regrese a las cafeterías. Aquel árbol sindicalista devolvió el carnet en otoño, harto de hipotecas y de aguantar las meadas de los perros. No te cortes las venas todavía, huye en un barco mercante, seguro que bajo la arena de otra playa, y en el interior de una jeringuilla azul, volverás a encontrar adoquines, bragas sucias y poemas de Cernuda. La uña de tu cuaderno araña la pizarra en las tardes tristes, y los murciélagos te atraviesan el pecho a todas horas, sin que puedas abrazarlos. Hay un túnel de hojarasca bajo tu vientre, una espada sin sangre tiritando bajo tu almohada, una postal que nunca fue escrita, una lágrima enquistada que debiste derramar, y que ahora pregunta, desorientada, por su futuro negado, la frontera del amor, y el desasosiego.

9 comentarios:

Una ET en Euskadi dijo...

¡VIVA ZAPATA, MANITO...!

Yo también tengo delirios inconscientes, mira:
Un perro colocado mea en el único árbol de CCOO que hay en el barrio,que, harto del sindicalismo y de los paros agrícolas se sube a un tractor que visto lo visto ahora mismo no sirve pa'na. Cuando llega al Caribe encuentra una jeringuilla azul en la playa, como estaba cortada con adoquines y él solo está acostumbrado al de la buena le pegó mal y se puso a cantar "Yo soy aquel"
YA'TA

Diego Flannery dijo...

No dejes que una lágrima muera,
para que pueda vivir...llora,
que sus hermanas la acompañen
en el camino del vuelo soñado.

Levántate tiritando de frio,
pero que no sepan que has muerto.
Levántate volando al Siroco,
con el último intento, intacto.

Ivi® dijo...

Una postal que jamás fue enviada... Un beso que nunca existió... Ésas son las cosas que nos torturan el alma y que todos, alguna vez, guardamos con sangre en nuestro silencio.

Bea dijo...

Esa poesía hecha prosa es una belleza, que no pedes dejar de leer auqnue no se entienda una mierda. Debe ser que el surrealismo es eso: una belleza irracional o quizá es una fiesta rave con éxtasis donde terminas viendo murciélagos bañados en tinta china, jeringuillas azules, playas de asfalto, bragas sucias, y un túnel de salida donde te piden el carnet.

Arcángel Mirón dijo...

Mientras leí esto, escuchaba "¿Quién me ha robado el mes de abril?", de Sabina, y sentí que ambos, música y texto, se complementaban.

David Condés dijo...

Muy auténtico, Páez. Acordarse de un amigo y descifrarlo en un fragmento como éste es un acto de pureza como pocos. Quisiera que alguna vez alguien me pensara y me sintiera como has hecho tú con Zapata. Por lo general a uno lo describen por el efecto que causa en los otros (por ejemplo, yo sería el molesto Dr. No), en lugar de por el complejo laberinto de flujos, influjos y reflujos que se soporta a gritos, intentando abrazar murciélagos.
Te aplaudo y te envidio.
Un abrazo,
David

Una ET en Euskadi dijo...

¡INCULTA! ¡QUE ME SIENTO UNA INCULTA!

De paso pregunto, no es por incordiar ¿Eh? pero...¿Cuándo vuelve Lidia?

Edurne dijo...

Todavía llegas...
En el Guggenheim está la exposición "COSAS DEL SURREALISMO", lo mismo te aceptan pulpo como animal de compañía...!
Jejejeje!

lanobil, dijo...

Precioso, la vida es demasiadas veces así, apocalíptica. Un saludo